Conan  are  as  heavy  as  interplanetary  thunder  amplified  through  the  roaring  black  hole  anus  of  Azathoth.  Remember  that  sentence,  for  it  is  writ  large  in  virgin  blood  on  the  walls  of  the  forgotten  temple  of  Bol-Krastor,  deep  in  the  steaming  forests  of  forgotten  Lemuria.     Conan,  a  monumentally  brutal  three  piece  (in  the  grand  tradition  of  all  the  hallowed  three  pieces  through  time)  hold  a  sinew-tight  line  and  an  iron-grip  command  over  the  uber-synchronised  powerchord  changes  and  tempo-shifts  of  the  anti-holy  trio  of  bass,  drums  and  guitar.  Two  weary  yet  defiant  men  have  the  task  of  vocalising  wretched  thoughts  over  the  turgid  weight  of  Conan’s  metalized  bombast.  They  bear  it  well,  for  the  task  is  immense.     Hear  the  roar  of  battle.  Smell  the  stench  of  split  blood.  A  thousand  heads  piled  high  like  a  grim  mound  of  suffering  -  a  blasphemy  to  nature.  Hail Conan!